A hora da saudade quando impera

não tem minutos e nem tem segundos,

é um pêndulo inclinado entre dois mundos,

um de recordações, o outro, de estranha espera...

Violetas à sombra de uma grade,

um frágil véu no ares, transluzente...

Tudo consola e ao mesmo tempo mente...

Só a lembrança é real, na hora da saudade!

Hora pesarosa e de frouxa luz,

graves matizes, meios- tons ligeiros,

um repicar tedioso, dois ponteiros

fazendo ritualmente um sinal-da-cruz;

hora de se querer mais, quem se quer,

hora de mais se amar quem muito se ama,

que uma lágrima aos olhos se derrama

e põe mais brilho num retrato de mulher,

hora em que as rosas pálidas gotejam

pétala após a outra sobre o chão,

hora de sombras num espelho vão,

hora em que os cortinados altos rumorejam...

E há um perfume de triste suavidade

numa carta pousada sobre a mesa...

E mais nítida te sinto, há certeza;

mais presente tu estás, na hora da saudade!

Postado por: Paulo De Marília às 22:57:50
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